Это случилось совершенно внезапно, застав меня врасплох и угрожая ввести в кататонический ступор. Совершенно обыкновенные шумы утреннего движения за стенами моей квартиры варварски ворвались в царство обожаемого мною Морфея. Все по старой схеме. Душ, кружка чая, лента социальной сети, музыка на фоне. Одеться, нарисовать лицо, собрать всю волю в кулак и постараться не сойти с ума в безумной дневной сутолоке. Вечером чай, музыка, любимое кресло. Конвейерная система работала безотказно. Двигаться по колее казалось единственно возможным способом выйти из игры в полной комплектации и с нормально функционирующим процессором. Я знала кто я, где я и с какой целью я совершаю те или иные действия. Более всего меня радовало то, что я точно знала, чего я могу от себя ожидать. Мир в моей голове представлял собою комнату, в которой каждая вещица лежала на своем исключительном месте. Закрыв глаза, я могла бы легко найти даже самую малую безделушку, хранящуюся в чертогах моей «комнатки». Но однажды, по обыкновению совершая свои утренние ритуалы, я вдруг поняла, что вещи в моей «комнате» изменили свое привычное положение или, же отсутствовали полностью, сменившиеся чем-то мне совершенно не знакомым и чуждым. Уставившись в запотевшее окно кухни, я выпила крепкий черный кофе вместо привычного улуна. Динамики ноутбука, взамен привычным утренним мантрам, настойчиво вещали новостную сводку другого, чужого и абсолютно не знакомого мне города. Накинув на себя первый попавшийся на глаза свитер, судя по всему не имевший со мной ничего общего, я отправилась за пределы не моей квартиры, увлекаемая звуками не моего города. И вот, оказавшись на не знакомой площади, случайно заметив собственное отражение в зеркальной витрине магазина, я больше не узнала себя. Из зазеркалья на меня смотрела девушка, отдаленно напоминающая мне меня, но в совершенно иной одежде, с иной прической и все это было сущим пустяком в сравнении с ее внутренним сакральным миром, что транслировался прямиком в мое сознание. Это была та самая моя «комната», но все в ней было перевернуто к верху дном. Я попыталась найти что-нибудь важное и, как мне раньше казалось, свершено неизменное на полках своего нового сознания, но очередная попытка обращалась полным крахом. Я не знала того человека, что жил теперь в моей голове. Новый хозяин наводил новые порядки, и мне больше не было места в моей собственной жизни. В моем собственном "я". Перед глазами, словно вагоны локомотива, пронеслись картины из жизни новой меня. Чужие решения, мысли и поступки, идущие в разрез с моими нравственными устоями. Безумные пляски на руинах моей «комнаты», разрушающие все, что я так тщательно выстраивала всю свою жизнь. Возмущение, ненависть и отрицание заполнили собою каждую клеточку уже практически не знакомого мне тела. Спустя еще мгновение меня не стало. Титры. Занавес. Финал. Узурпированное тело двинулось прочь с места преступления, спешно направляясь по своим новым делам.

Raindrops on roses and whiskers on kittens
Bright copper kettles and warm woolen mittens
Brown paper packages tied up with strings
These are a few of my favorite things

Cream colored ponies and crisp apple streudels
Doorbells and sleigh bells and schnitzel with noodles
Wild geese that fly with the moon on their wings
These are a few of my favorite things

Girls in white dresses with blue satin sashes
Snowflakes that stay on my nose and eyelashes
Silver white winters that melt into springs
These are a few of my favorite things

I simply remember my favorite things
And then I don't feel so bad

These are a few of my favorite things

These are a few of my favorite things

Raindrops on roses and whiskers on kittens
Bright copper kettles and warm woolen mittens
Brown paper packages tied up with strings
These are a few of my favorite things.

Пропащие люди - моя страсть. Обожаю этих конченых неудачников. Тех, что из раза в раз да все на те же грабли. Тех, что мчатся на край света лишь бы за мечтой. Их кошельки вечно пусты, а бокалы всегда полны. Они теряются во времени, путаются в числах, просыпаются в незнакомых квартирах... городах. В их сутках 25 часов и каждое мгновение они действительно Живут. Ищут, танцуют, прощаются, прощают, целуют, пьют, целуют, пьют, находят, любят, целуют, теряют, пьют, танцуют, ищут...

Ты никогда не увидишь их слез. Каким бы больным не было падение, они поднимутся прежде, чем кто-то посмеет предложить им помощь. Им не нужно ваше сочувствие. Им вообще от вас ничего не нужно. Они никогда никого не осудят. Предостерегут, посочувствуют, подбодрят, но не осудят. И не важно, сколько им лет. 20, 50, 70 их души моложе, чем сердца многих восемнадцатилетних стариков. Свободные, вечно юные, красивые, дерзкие и бесконечно несчастные. И именно в несчастье заключается вся радость их жизни. Лишь испытывая страдания, они чувствуют, что живут. Дьявольские пляски на раскаленных углях.

Никто не умеет любить сильнее, чем эти мазохисты. Так искренне, так самозабвенно... без малейшего остатка. И не имеет ни какого значения, сколько дней, часов, минут будет длиться эта любовь. Для них она будет целой жизнью. И можете быть уверены... пропащие никогда вас не забудут. Они вас прожили, прочувствовали, прониклись вами. Но вы никогда не услышите от них слов любви. Ничего, что могло бы наложить на них какие-либо обязательства. 

Они не умеют лгать и лицемерить. Каждая их мысль и эмоция, каждое чувство будет читаться на их лице, звучать в их словах. Они не боятся обидеть. Откровенность, переходящая все границы дозволенного. Обезоруживающая и обескураживающая. Ничем не прикрытая истина. И им плевать, что вы об этом думаете. "Если ты не готов слышать о себе правду, то и спрашивать не стоило". 
Безнадежные, потерянные, неисправимые, отчаянные. Люди-океан. Бесконечно глубокие, таящие в себе невероятную силу.
Обожаю этих конченых неудачников.

Укутавшись в мотивы любимой мелодии, перенестись в мир воспоминаний, где резкий аромат сладкого домашнего воздуха пьянит и одурманивает, где звонкий смех детства игриво зовет за собой. Отчий дом... такой родной, что каждый сантиметр несет в себе историю. Подняться на крыльцо и непременно посидеть на ступеньках. На тех самых ступеньках, что помнят каждого вошедшего. На тех самых ступеньках, что слышали все те трогательные слова прощания и прощения. Привычным движением провернуть ключ в дверном замке и оказаться внутри. Вдохнуть знакомый аромат, достать любимые тапочки. Нащупать в темноте выключатель. Устало упасть в любимое кухонное кресло. И на стене все так же мирно тикают старинные часы. Теплые вечера, проведенные за этим столом в компании родителей, и бесконечные ночи в компании любимых друзей. Задушевные разговоры за кружечкой чая под приглушенным светом. Эти стены помнят мой голос. В этом воздухе повисли звуки отцовской гитары и дым его сигарет. Подняться в свою комнату. Здесь все еще живет мой последний день детства. В ящиках письменного стола хранятся школьные тетради с записками о первой влюбленности. Из потаенного места достать старый блокнот-дневник, на страницах которого навечно поселились встречи и расставания, радости и переживания... люди которых уже нет рядом, люди которые будут рядом всегда. И с фотографий, висящих на стене, на меня посмотрят лица, ставшие уже туманными за долгое время расставания. Быть может, мое лицо уже давно стерлось из их памяти. Отыскать на полках заветную книгу, перевернувшую в свое время мой мир. Между пожелтевших и затертых страниц найти маленький клочок алой ткани. Когда-то он хранил в себе запах Его одеколона. Больше не пахнет... На носочках прокрасться в родительскую спальню и забраться под одеяло в самые теплые объятья мамы.
Где бы и кем бы я ни была, сердце мое всегда будет жить там, где отец рассказывает свои необыкновенные истории и пахнет мамиными пирогами.